Antonio Gálvez Alcaide: Dietario en Red

Ayer, en una clase sulfurosa, el nene de 4º de ESO que la semana pasada, durante un examen, estiraba el cuello como una jirafa en busca de las respuestas de su compañera de delante, un nene que labora tanto como larga tiene la lengua, me dijo lo que sigue:

—¡Tú pones negativos porque te sale de los cojones!

Hay que ver. Mis cojones, en bandolera, en medio de una clase. Qué risa. Sin embargo, el nene tuvo que salir expulsado en nombre de la pedagogía. Se fue con su inmensa carga de arrogancia intacta, rojo como una brasa, envenenado de cólera.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Vaya semanita en el instituto. Toda la clase de 2º de Bachillerato en revoloteo, muy inquieta, por la inminente entrega de sus trabajos de investigación (Treballs de Recerca), que han de exponer los días 1 y 2 de febrero frente a un tribunal formado por tres profesores. Vaya Treball el de la alumna a quien he dirigido.

(…)

Vaya semanita. Todavía suena el trueno, aún se me cimbrean los pelillos del oído con el recuerdo del regreso al aula, esta mañana, de una alumna de 2º de Bachillerato, que es de las mayores, algo delgada, muy morena, con experiencia laboral. Continúa pasando el tiempo del día, esa rueda dentada, y sigue retumbando el recuerdo del regreso a clase de esta muchacha. Camino de su pupitre, tras cerrar la puerta, la muchacha insiste en soltar el latigazo realista de las siguientes palabras:

—¡Qué frío hace en el lavabo! ¡Se te queda el chocho helado!

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

El alma en los pies. Acabo de conocer al gato remuerto del escritor Ray Loriga. Pobre gato remuerto, torpe y hazmerreír en la muerte, caricatura de lo que fue en vida. Desencajado su esqueleto sintáctico por una pluma cegata, el fantasma del gato remuerto de Ray Loriga acude a mí implorando, suplicando. Pretende que espante la estúpida alusión a su cadáver, deshonra de las letras patrias, pedrada en la frente. Si El dardo en la palabra, del maestro Lázaro Carreter, levantara la cabeza…

Resulta que Ray Loriga escribe hoy en el diario El País que se tropezó con «el cadáver de un gato muerto». Inmediatamente asoma tras mi ventana, debajo de un coche aparcado, la imagen de su opuesto: el cadáver de un gato vivo. Tuerto de un ojo, cargando sus lanas sucias, cojeando de una pata, se retira de mi vista en estado de postración resignada. Se retira tal como es: el cadáver de un gato vivo.

Todo sigue igual. No ocurre nada con un dardo en la palabra. Nada es más triste que antes. Nada es mejor que antes. Así que dejemos el cadáver de un gato muerto como símbolo de la brillante postración de la literatura española actual, siempre tan resignada, envarada, acartonada; siempre tan bien mandada, como hecha por encargo, fluyendo en los corsés requeridos.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Antonio Gálvez Alcaide

Antonio Gálvez Alcaide (Sant Joan Despí, Barcelona, 26 octubre 1963) es un escritor español que cultiva la novela, el relato, la memoria y el artículo periodístico.

Biografía

Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona, trabajó en la cadena de producción de una fábrica de Cornellá de Llobregat, Barcelona, de los 20 a los 26 años; tras lo cual, durante más de una década, se dedicó exclusivamente a la creación literaria. Actualmente alterna la actividad de escritor con la docencia.

Antonio Gálvez Alcaide es un caso atípico dentro de la historia literaria actual, tanto por el contenido de su obra —una obra que suele rebasar los límites de lo aceptado éticamente— como por el canal en que actualmente se edita. En 2006 rompe con el sector editorial español, por creerlo incapaz de abordar sin cortapisas su obra literaria, y se despide de la agencia literaria a la que pertenecía, la agencia literaria barcelonesa Antonia Kerrigan Literary Agency. En septiembre de 2006 funda su propia editorial con el objeto de reunir en ella toda su obra, tanto la publicada anteriormente como la muy abundante que encerraba en un cajón. Sobre este asunto, el escritor afirma: «No podía quedarme quieto. Pasé por encima de las líneas editoriales establecidas en España, y este es el resultado: Morfeo».

Novelas

El Paseo de los Caracoles, 1999 y 2008, conclusa desde el 15 de junio de 1991
El informe del roedor, 2008, conclusa desde el 9 de septiembre de 1993
Como las víboras, 2007, conclusa desde el 25 de enero de 1999
El solitario, 2007, conclusa desde el 9 de enero de 2001
Caliente, 2006, conclusa desde el 2 de mayo de 2005

Libros de relatos

Relatos del fuego sanguinario y un candor, 1997 y 2009, concluso desde el 1 de enero de 1995
Cuentos agrios, 2008, concluso desde el 24 de diciembre de 1995
Trenzado de homicidas, 2007, concluso desde el 10 de julio de 1997

Memorias

Dietario en Red 2004-2006, 2007
Dietario en Red 2007-2008, 2009
Dietario en Red 2009-2010, en desarrollo

Artículos periodísticos (accesibles desde la página web del escritor)

Unos tragos. Diario ABC, 2 de mayo de 1998
Sensaciones. Diario ABC, 24 de mayo de 1998
Centenario. Diario ABC, 5 de junio de 1998
Anécdota con mote. Diario ABC, 14 de junio de 1998
Asuntos grotescos. Diario ABC, 11 de julio de 1998
Un texto plagado de kas. Diario ABC, 17 de julio de 1998
Cuestión de pulmón. Diario ABC, 18 de agosto de 1998
Un tímido esbozo. Diario ABC, 30 de agosto de 1998
Josep Pla en movimiento. Diario ABC, 3 de octubre de 1998
“Carta a los jóvenes escritores”. Diario ABC, 11 de noviembre de 1998
En la tumba de Josep Pla. Revista Lateral, nº 62, febrero de 2000
Artículos dominicales, en desarrollo

Enlaces externos

«Página web oficial de Antonio Gálvez Alcaide».
«Morfeo Editorial».
«Libros electrónicos de Antonio Gálvez Alcaide».

Categorías: Nacidos en 1963 | Escritores de Cataluña | Novelistas de España | Escritores de España del siglo XX | Escritores de España del siglo XXI | Escritores en español

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Apreciado escritor:
Me parece que debe usted saber que lo tienen vetado en la Wikipedia. Juzgue usted mismo si hay razón para vetar la página que le hice.
Sin otro particular, pase usted un feliz 2010.
S.

Uso inadecuado de página de usuario [editar]

Hola, Eduvigislindavista. Has utilizado tu página de usuario de forma inadecuada y por ello ha sido borrada. Te agradeceré que revises la política sobre páginas de usuario para que comprendas mejor cuál es la finalidad de esa página y, sólo si crees que tus ediciones no se incumplen lo descrito ahí, expón tus argumentos al usuario que borró la página.

No se considera una buena práctica volver a crear la página que ha sido eliminada, al menos que la página ya no imcumpla la política sobre páginas de usuario.

No te desanimes por este pequeño incidente, tus colaboraciones son muy importantes para Wikipedia. Gracias por tu comprensión. HUB (discusión) 23:26 29 dic 2009 (UTC)

*

Vaya par de días estoy teniendo. S. me informa por e-mail de que estoy vetado en la Wikipedia, de que juzgue por mí mismo.

Como considero, S., menos temerario opinar que juzgar, aquí coloco mi opinión sobre el asunto.

Ha hecho usted un buen compendio de lo mío, sin errar en los datos, pese a la línea chocante que encierra entre guiones. Me dice que el usuario que le ha borrado la ficha se llama HUB, y que se trata del bibliotecario de la Wikipedia en España. Pues bien, dada la cosa, imagino a HUB como un cancerbero desnortado, como un bibliotecario casi analfabeto que, jugando como juega en Internet, todavía no se ha enterado de que en la Red todos navegamos en el mismo barco.

Para demostrarle este asunto cibernético, para que las molestias que se ha tomado no caigan en saco roto, y porque me da la gana, aquí le alojo su ficha, con lo que cumplo con su deseo de ver mi nombre asociado a la Wikipedia. Para ello tan sólo hay que colocar mi nombre junto al nombre Wikipedia, en lo que se denomina etiqueta, o tag. Ya de paso, querido amigo, me ofrezco a actualizarla con los datos que se le ocurran.

Gracias por su atrevimiento, y feliz 2010.

Las seis y media de la tarde. Acabo de ponerme a temblar. Acabo de colgar el teléfono. Acabo de recibir una llamada del Jefe de Estudios del instituto del curso pasado, del mismo hombre que me pisoteó el alma el día 23 de abril.

Suena el teléfono. Lo cojo. Una voz habla muy rápido, en catalán. Se identifica. Me pregunta si yo soy Antonio Gálvez. Todo a gran velocidad. Le digo que sí. Vuelve a repetirme quién es, porque todavía no sé quién me llama. Aminora la velocidad de sus palabras. Ya sé quién es. Comienzo a temblar. Recuerdo lo que me hizo el 23 de abril. Recuerdo mis dos últimos días en el instituto. Recuerdo que me fui sin decir ni adiós. Sé que no me ha gustado el tono con que ha repetido su segunda identificación, aminorando la velocidad de sus palabras. Tras su segunda identificación, y sin el menor preámbulo, me hace la siguiente pregunta, que me suena a terrible amenaza:

—¿Dónde trabajas este año?

Le digo que no entiendo por qué me llama y por qué me hace esta pregunta. Me dice que ha llamado a muchos profesores para interesarse por ellos, que en su pregunta no hay ninguna intención morbosa, que no se imaginaba que me lo tomaría a mal. Me dice estas cosas de nuevo, pero con otras palabras. Vuelvo a indicarle que no entiendo su llamada. Vuelve a repetirme lo mismo, pero ahora con el añadido de que pase felices fiestas.

—Igualmente —le respondo fríamente, con todo el cuerpo resquebrajándose en temblores.

Colgamos.

Acaba de llamarme una de las personas más perversas que he conocido, una persona con un lado oscuro tan oculto en su alma que si se pudiera palpar, no podría descubrírsele ni incluso abriéndolo en canal.

No contento con lo que me hizo el 23 de abril, lo imagino intentando volcar en los institutos que me alojan la paranoia preconcebida que tiene sobre mí.

(su chispa)

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Un par de horas antes de acudir a la cena de Nochebuena con mi madre —los dos solitarios de la familia—, me desternillo de risa, en mi solitaria madriguera, frente a la televisión; una risa muy placentera y ruidosa, incluso escandalosa, sin maldad. Acabo de desternillarme de risa con la presentación que le hace Joaquín Soler Serrano al poeta visual Joan Brossa, una entrevista que tuvo lugar hace treinta y tantos años, en el programa A Fondo, de buen recuerdo infantil en mi memoria, filetes de lomo sabrosamente engrasados en mi paladar.

Resulta que yo me hallaba acomodado en el sofá, a oscuras, a la expectativa, dejando transcurrir la musiquilla inicial del programa, que siempre vuelve a trasladarme a la niñez, cuando repentinamente, como de costumbre, sale el trajeado periodista Soler Serrano, grandote, oblongo, como un militar de la Antigua Roma, el general Galba, según Josep Pla. Otra vez el simpatiquísimo Soler Serrano, en otra presentación de las usualmente tremendas, con su carácter enfático, con su talento y facilidad en la suelta de adjetivos ditirámbicos, apabullantes.

Como no encuentro desperdicio, aquí traslado el manejo literal que el simpatiquísimo y renegrido Soler Serrano llevó a cabo en su fantástica presentación:

«Vamos a intentar subirnos por un rato en el mundo fascinante de Joan Brossa. Joan Brossa, que es un hombre de una enorme versatilidad. Es un gran poeta. Es un poeta múltiple, disparada su sensibilidad hacia campos y caminos muy variados. Es un hombre de una poesía insidiosa y violenta en ocasiones. Es un hombre de una poesía revulsiva. Tiene también, por otra parte, sonetos que son de una rara perfección. Es al mismo tiempo el hombre de los poemas visuales. Es el gran autor de un teatro que rompe un poco con las estructuras del teatro clásico. Es, en definitiva, un conquistador, un experimentador, un hombre que está siempre en la línea del más allá de lo posible».

¡La Virgen! ¡Menuda presentación! He de confesar que mis carcajadas estallaron prácticamente al arrancar el discurso de Soler Serrano. Cuando terminó su primera línea, al pronunciar el nombre del poeta, tras el adjetivo «fascinante», apareció un primer plano del poeta, que fue recibido por mis aburridos ojos como un cañonazo. De golpe y porrazo, con el inicio, con las laudatorias palabras «poeta múltiple», al poeta se le escapó una breve sonrisilla de crío zascandil, que yo recibí como flechazo de ardiente júbilo. Instantáneamente, en el rostro de Joan Brossa vi al hombre del bar de abajo, un hombre sencillo que suele estar en el umbral de la taberna con una cerveza en la mano. Vi a un hombre de simples ropajes, en contraste con las flamantes telas del periodista. Vi a un hombre refugiado en unas gafas negras, graciosamente bizco y como en Babia. Evidentemente, mis carcajadas aumentaron con los geniales adjetivos, de potentísima fonética, del irrepetible y maravilloso periodista, al mismo tiempo que descubría los dientecillos del poeta, totalmente picados, comidos, podridos, a un paso de convertirse en arena negruzca, penosa circunstancia bucal muy recurrente en la turbamulta de mi barrio… Joan Brossa, el poeta de los sonetos reglados, de las dificultosas sextinas; el poeta de las letras que se quiebran y forman dibujos anecdóticos y abstracciones.

Me ha caído muy bien este hombre, pese a sus hechuras de cuco. A lo mejor algún día me acerco a su obra.

*

—Mama, acabo de reírme a carcajadas, digo a carcajadas, con una entrevista que le han hecho a un poeta.
—Pues yo no me río así desde hace años. No hay nada… No sé…

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Ayer, una alumna de 2º de Bachillerato dejó claro en clase que no le gusta el Quijote.

—¡Don Quijote es un friki!

Ay, Dios, el bueno de don Quijote, con su rocosa nobleza humana y su locura parcial… Si el pobre Cervantes levantara la cabeza…

A veces pienso que esta clase de 2º de Bachillerato más bien parece un corral de gallinas, con tanto cacareo de mujercitas consentidas; un corral de gallinas con dos gallos deslavazados, difuminados: el alumno Joan y yo. Ayer, por ejemplo, con la ocupación de un aula vacía —mi grupo de Literatura se traslada en mi hora desde unos módulos, o “barracas”, como los llaman, al edificio del instituto—, el cacareo de los primeros minutos se ciñó en un capítulo inédito, no presentido.

—Profe, ¿tienes un tatus?
—Claro.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Reencuentro, ayer, con mi corrillo universitario tras casi quince años de ausencia, un corrillo en su inmensa mayoría femenino, al que he acudido invitado por el único gallo de aquel gallinero, mi buen colega David. Comilona en una casa rural de Cardedeu. Y Granollers como remate, con una sentada en la plaza del Ayuntamiento, donde se encuentra La Porxada, un tejado del siglo XVI sostenido por columnas toscanas, un tejado que sirvió para cubrir el almacenaje de grano del momento, para prevenir y aliviar el hambre de las vacas flacas.

Jornada subordinada al contraste. Han acudido cinco de las seis mujeres convocadas. Así que por un imprevisto de última hora, ha faltado una del corrillo. Y he notado su vacío, puesto que hace quince años llenaba mis ojos con su pelo. Estupenda jornada subordinada al contraste. Eran cinco chicas cimbreñas hace quince años, que liquidaban con el cachondeo de su juventud sus veintitrés o veinticuatro años, que finiquitaban su etapa universitaria de Filología Hispánica. Ahora son todas mujeres hechas y derechas, con sus miras en la bonita carga de sus hijos. Antes, delante de mis ojos, sueltas por las aulas de la Universidad de Barcelona, con un excelente sentido del humor; ahora, delante de mis ojos, agarradas a unas criaturas en cuerpo y alma, en comilona, con un excelente sentido del humor. Una mano de ellas en la frente de una criatura de pecho, por detectar algo de calentura. Besos maternales en las criaturas. El niño que necesita ayuda para comer. Y su madre que se levanta a cada instante. La niña espigada que me mira fijamente. Los niños a los que la madre los conmina al silencio. Aquellas chicas estudiantes. Estas madres profesoras. Con sus rostros apenas transformados tras quince años. La jornada de ayer. Aquellas chicas.  Estas madres. La eterna y amena conversación literaria con el amigo. Y con la brújula de mi interior haciendo aguas desde que salí del Llobregat.

Bonito reencuentro el de ayer, tras quince años de ausencia, con la juventud detenida de aquellas chicas en mi memoria, con la madurez detenida de las mismas chicas todavía muy fresca en mi retina.

Texto perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

A día de hoy se nos ve a todos muy recuperados. No puedo dejar de afirmar que este grupo que encontré devastado por la tos, es de lo mejorcito que he hallado en mis siete años de experiencia. Guardan silencio. Atienden. Absorben. Preguntan. Se transforma en gozada poder transmitirles mis trucos gramaticales, comprobar cómo se quedan boquiabiertos con ellos, con caras de luz.

—Es atractivísima la gramática, ¿eh? —les digo en broma.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Si en Martorell conduces por la N-II, en dirección a Barcelona, merece la pena aparcar en alguno de los muchos espacios reservados para ello en el mismísimo margen derecho de la carretera, a la salida del pueblo, y visitar, a pie, el Puente del Diablo, de origen romano con arcada medieval.

Si ha estado lloviendo durante buena parte del día, como ha ocurrido en el caso de mi visita, encontrarás que la natural savia de la montaña contenida en todo el pueblo, se acrecienta a medida que te acercas al río Llobregat, al Puente del Diablo, y que su olor se va solidificando agradablemente en tu olfato, en tus pulmones, como si cocinara dentro de ti, con sus más frescos condimentos, la mejor salsa que puede ofrecer la tierra removida por la lluvia, por las hierbas, por el coraje del río revuelto. Una vez en el puente tendrás que alzar la vista porque su senda, hasta la primera mitad, se inclina hacia arriba, sin conseguir evitar la visión del cielo gris, un deslumbre arañado por gordezuelos cúmulos de nubes negras, hambrientas. Mientras subes por la ojiva gótica del siglo XIII, comprobarás la crecida del río, su descomunal corriente del color de la carne, su tenebrosa brutalidad, las cañas secas que se arrastran, se hunden y salen a flote, como ocurre con los ahogados. Una vez en la misma punta de la ojiva, echarás la vista abajo, al segundo tramo del puente, y descubrirás la única huella romana que ha sobrevivido hasta hoy. Verás la Roma del Imperio en tu presente, frente a ese arco de medio punto ruinoso, de paso obligado, concebido desde su primera dovela para adivinar los pensamientos de las personas que cruzan bajo su sombra. Tendrás ganas de acariciar su milenaria piedra erosionada, como si sopesaras el poder de la historia. Y la acariciarás. Y obtendrás como respuesta, tal vez por primera vez, el saludo y el sabor de la resistente gratitud, esa mole imperecedera, siempre a prueba de inclemencias, de los peores dolores, de los más frenéticos cataclismos.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Una compañera de Departamento, muy amable, de hechuras y habla muy llanas, me indicó tan bien los pasos a seguir en coche, que el viernes llegué directo con el Ibiza, sin amagos de meter la pata. Descarto la visita al Puente del Diablo, aquel de origen romano con ojiva gótica. Aunque aún no he preguntado a nadie, intuyo que queda muy lejos a pie. El diablo en el candelero. Menudo elemento. Puente del Diablo. Un nombre que incita al morbo.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Pasa el tiempo. No llama. Llega la hora de comer. Pelo patatas. Y no llama. Frío las patatas. No llama. Casco un huevo frito en la sartén. Con el estrépito, salgo de la cocina para oír el timbre del teléfono, que no suena. Saco el huevo frito con la yema entera. Y no llama. Me frío un filete de lomo. Ninguna llamada. Llevo el plato a la mesa. Las bebidas. Empiezo a comer. Ningún telefonazo. Pienso que a lo mejor se me ha anotado mal el teléfono. Cuando me queda un pelín de comida, un par de bocados, suena el teléfono. Me levanto. Consciencia de que tengo la boca llena, de que así es imposible hablar inmediatamente. Detengo mis pasos. Trago a la carrera. Con el cuarto timbrazo, descuelgo el teléfono. Hablamos por fin.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Comida en la playa de Castelldefels, como en los viejos tiempos. Probando la sombra fresca de los pinos del primero de octubre. Esquivando los todavía despiadados rayos del sol de la siesta. Y el azul del mar en mi retina, con el vaporoso y delicioso sabor del chorizo aún entre mis dientes. Aire bueno. Sol como espadas. La tranquila ondulación del mar. Los días que se repiten tras más de un lustro de separación. Naturaleza apacible como mayor rasgo.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

2003. Recuerdo que aquel año estuvo lloviendo casi todo el mes de abril, y que el sol de junio aparecía tras las ventanas como una mole de fuego, y que el 8 de agosto se me presentó la niña Paz, tan complaciente como Ibiza, pocos días después. Qué tiempos.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Y en ella mis ojos tirando hacia la derecha hasta vislumbrar, muy lejos, el río Llobregat, una pequeña curva inerte en el horizonte, como el descuidado manchón de un óleo. Y mis ojos tirando hacia la derecha hasta vislumbrar, muy lejos, la humilde ermita románica de Santa María del Puig. Y en ella mi mirada, como quien respira un manojo de siglos serenos, en un instante. Y mis ojos tirando hacia la derecha hasta contemplar la inmensidad de la montaña de Montserrat, esa prominencia de roca pulida y oronda, el alma de las mujeres, puesta en estampa sorprendente delante de la ciudad para impresionar, para que se evaporen los espíritus sensibles, para que las pequeñas pupilas se llenen de inmensidad, de admiración, de imaginación.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Ayer me enteré de la inauguración de una nueva página web, se llama hemeroteca.abc.es. Pues bien, o parece que han rehecho los ejemplares de ABC al libre albedrío de algún maniático, o parece que, por la cara, se han quitado de encima a infinidad de articulistas. Porque tanto yo, como otros muchos, muchísimos, no aparecemos. Diez artículos míos tiene el diario ABC. Y ninguno sale a relucir. Diez artículos en diez ejemplares de periódicos que guardo en el baúl de los recuerdos. De cuando me vi en la necesidad de colaborar con la prensa, como único medio de promoción literaria. Tenía dos libros publicados por aquel entonces. Qué tiempos. Menos mal que la promoción literaria de los escritores del siglo XXI ya no depende, en exclusividad, de las editoriales y de la prensa. Los escritores del siglo XXI dependen de sí mismos, exclusivamente de sí mismos en la mayor parte del porcentaje que existe. Internet como fuente de liberación. Ya he hablado de eso en Dietario en Red.

Vaya, vaya, menudo lío se ha hecho la hemeroteca de ABC para Internet. Sus ejemplares no son reales. Sus ejemplares están equivocados. No sé si con aviesa intención. En cambio, mis cuentos del semanario Blanco y Negro sí aparecen. Tanto «Después del sueño» (1 – 2 – 3) como «Anhelos y luces» (1 – 2 – 3) pueden leerse en la versión que les mandé. Como se sabe, ambas historias pertenecen al libro Cuentos agrios.

La hemeroteca de ABC para Internet. A través de ella, el lector curioso que me sigue podrá leer la primera edición de estos dos cuentos míos. Cosa que recomiendo, como es natural.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

Ahora, diez minutos antes de que empiece el partido de España contra Grecia, de baloncesto, acabo de crear mi propia Red Social. Aunque no tengo muy clara la cosa, pienso que podría entrar en contacto más en privado con la gente interesada en la literatura o en lo que yo mismo escribo, puesto que hay que registrarse. Cualquiera puede crear un foro de debate, o un grupo. Pueden subirse vídeos y fotos. Se puede bloguear, e incluso chatear con los que se encuentran en línea. El asunto me recuerda un poco a Facebook. En fin, hay que aprovechar las tecnologías y experimentar sobre los cauces que ofrecen. Se llama así:

MIS AMIGOS LITERARIOS

Esparreguera es un pueblo, milenario, que produce buenas vibraciones. Sé que tiene una ermita románica; y un pequeño muro, como restos de un castillo medieval; y una iglesia forjada, entre los siglos XVI y XVII; y el río Llobregat, mi viejo conocido; y un torrente, con fama de traidor; y el perenne macizo de Montserrat, tan a la vista que se nota su aliento de hinojo, un macizo tan claramente delimitado y redondo que parece barriga de preñada. A lo mejor tengo tiempo de fijarme, con más precisión, en todos estos elementos.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010