Antonio Gálvez Alcaide: Dietario en Red

Sí, aquel olivo del cementerio que acoge a Camilo José Cela,
Premio Nobel de Literatura (el subrayado es de Cela).

Estas tres regiones constituyen el espacio de Ruta del oeste. Y ha de hacerse en tren. Sin transbordos. Sin perderse ningún detalle del trayecto. Yo, como se sabe, narro todo lo que veo. Y todo lo que dicen las piedras labradas, y las pinturas, e incluso las personas que hablan sin hablar. Si han leído algunos de mis viajes, ya me entienden. Y pronto, Soria.

Sin duda es un hallazgo la nueva colección de textos breves en e-book, en plena preparación (ya casi tengo listo el viaje de Toledo).

Su televisión me ha informado en todo momento, sin ahorrar detalles, sobre la última jornada de las fiestas de San Fermín (menudo recuerdo guardo yo de aquellas bacanales, cuando joven).

Fragmento perteneciente a
RUTA DEL OESTE.
DIETARIO EN RED 2007-2008.

Son las dos y cuarto. He tenido que tirar del equipaje a todo meter. Los altavoces del Talgo han anunciado la parada cuando el vagón estaba prácticamente detenido.

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Los 43 euros de su alojamiento saben a desmesurado.

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Un perrillo olisquea una mancha mugrienta del suelo, que le resulta una mancha de miel. Un hombre calvo fuma, parsimonioso. El jardín que nos envuelve pone la pupila verde.

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Las visitas son guiadas, siempre a determinadas horas. Entramos en el templo la primera hornada turística. Exhaustivo control. Un guardia de seguridad, que entra también, que habla por radio, cierra la puerta.

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El río Arlanzón es muy estrechillo, muy nervioso y cristalino. Cubre, como mucho, hasta las rodillas. Gusta presenciar sus cantos rodados, la velocidad postinera de sus aguas.

Un inciso. Ya que he traído aquí una de las espadas del Cid, la Tizona, recuerdo que me retraté con su réplica en un momento de ajetreo con buen humor. Y este fue su resultado:

También recuerdo cómo sonó el tinnnn de su hoja en el vídeo en que presento la fiera novela Como las víboras (presten atención a su tintineo, no se hizo adrede).

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El hostal Plaza de Segovia es un hostal que se contradice, de gesto torcido y perenne, que si se toma con buen humor puede resultar hasta cómico.

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La mejor pintura del museo es “La duda de Santo Tomás”, de Sánchez Coello. Santo Tomás le introduce a Cristo, por la enorme herida del costillar, los dedos índice y corazón.

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La tumba de san Juan de la Cruz. Qué sorpresa. Es la sorpresa de mi visita a Segovia. Sabía que la muerte del sensible poeta tuvo lugar en Úbeda, pero ignoraba que estuviera enterrado en Segovia. Salen unos versos suyos en “El fragor de la sangre”, uno de mis relatos de Trenzado de homicidas. También he aclarado algunos de sus versos durante el pasado curso lectivo.

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Se trata del Convento del Carmen, donde sobrelleva su muerte san Juan de la Cruz. Gran sorpresa. No recordaba que el poeta estuviera enterrado en Segovia. Pese a la hora, al frenético sol, a la lejanía, al barranco, no queda otro remedio que peregrinar y ofrecerle mi saludo a los cansados huesos vibrantes del poeta. Obviarlo representaría una fuente de remordimientos.

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Segundo día en Segovia. Por la mañanica fresca, me dispongo a recorrer la hilera completa del Acueducto, tanto la izquierda como la derecha. Unas nubes salpicadas en el cielo permiten la agradecida sensación del agua fría.

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Ya estoy en Segovia. Buen viaje. En una hora y cuarto desde Palencia. La velocidad punta de la máquina ha sido de 201 kilómetros hora. El tren deja a los viajeros a las afueras de la ciudad. Es la estación del AVE. Veinte minutos en llegar a la ciudad en autobús. Y otros veinte, a pie, en tocar la Plaza Mayor. En una de sus esquinas se ubica mi alojamiento.

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El hostal Ávila, un buen alojamiento, con un nombre de resonancias muy queridas. Ávila, la ciudad de Ávila, grandes recuerdos y notas de novela.

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Desciendo por la llamada Cripta de San Antolín, un estupendo espacio de altura semicircular, pedregoso, robusto, con la solera intacta de la Alta Edad Media. El descenso de la temperatura, aquí, es más brusco que el que ofrece la sombra de la calle.

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En la Calle Hospital, una gárgola es un esqueleto al que no le falta un hueso. Abierto de piernas, se aferra a su palo como si fuese a estrellarse en el menor descuido.

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