Antonio Gálvez Warden: Réseau Diary

anecdote MOTE
Par Antonio Gálvez Alcaide.
Publié dans le journal ABC, le 14 Juin, 1998.

Un détail. Que ce soit par la censure ou les défaillances, le fait est qu'il a dû apparaître dans cet article "Miguel Angel Rodriguez," et seulement libéré "Miguel Angel", de sorte qu'aucun lecteur ne sut jamais qui je voulais dire, le puis, le gouvernement Aznar porte-parole. J'ai seulement souffert que l'on glisse, peut-être la censure dans les publications de mon temps à ABC.

Playa de Castelldefels, Barcelone. Heure plus tôt. Trempé souffle solaire. ciel ouvert, sans coton gommeuse. Ouvert, très ouvert, bleu sauvage est injecté à travers les pores afin d'être en euphorie renaître. Odeur de crevettes grillées, des algues et du pollen de pin, crèmes préparées pour lutter contre les rayures du soleil. Très bien. Un jour d'été ensemble, d'un caractère doux. La serviette sur le sable. Mes reins sur la serviette. L'armement de la couleur joue en bonne santé. Le bâillement insouciance semble une mouette flottant dans l'air, comme si elle dormait. Je ferme les yeux. Mon corps se transforme graduellement vers la marge des choses. Moins oreilles.

Oreilles, tympans trompette, vous ne pouvez pas déconnecter. Ils sont toujours à l'écoute. En raison de l'activité inlassable des oreilles, généralement à découvert, exposés à des atomes des courants, un peu de lumière rouge s'allume lorsque je suis presque m'avait plongé dans la brume délicate de la négligence. Je commence à entendre quelques mots saccadés, inconnues et demi, (mocarracas manger », avec ses cachorreñas", "fatigué" mots ...), emprisonné dans un accent andalou compact, que si elle est née des terroirs de la plaine de Cordoue. J'ouvre les yeux. Pour quelques secondes seulement contempler phosphènes. Je trouve que ces mots appartiennent au dialogue entre les deux vieillards, un peu irrité de la côte. Bien sûr, je les approche, Rondon, poussés par l'intrigue.

Celui qui appelle les coups de feu, comme il dit, est "maestroescuela à la retraite." Il défend son célibat. Il est connu que subit un baccalauréat fade de nombreuses portes fermées. Son maillot de bain, chlorophylle verte, trop lâche, nous couvrons les genoux et de la danse au gré des caprices de l'air. Cette maestroescuela enseigne une ERS brosse à cheveux dans la poitrine. Il se lève un peu bossu, os osseuse marquée. Un de ceux qui souffrent, ceux qui obtiennent les crampes face à ce genre d'os de granit, sans fin, vif et brutal. Ses paroles sont désormais un phare de la sensibilité, une chanson de plaisanter l'acide, la subjectivité plus ferrugineuses. Prononcez le déictique interrogative "qui?" Et lance ensuite un nom et un surnom qui comprennent. Ses mots sonnent, plus ou moins comme ceci:

«Celui-là?: Felipe González Carántula à joues potelées. Bossy tendue, comme une tarentule. Souhaitez-vous pas honte? Un Borrell, à l'aéroport, lui apporta une zarandillo. Tais-toi, nous perdons de l'avion. Discours. Calme, que l'avion va. Discours. Allons, allons, mon caniche. Et l'autre obéit comme un enfant agitant appliquées sans ridicule. Lorsque vous envoyez Borrell vraiment, assurez-vous vérifier Carántula ... Celui-là?: Jordi Pujol Sacamantecas, en suçant, jusqu'à ce que le blanc de vos yeux que vous sanglante et régurgiter. Messie d'étain en conserve, tout fou quelques générations nuisances leurs prières et un avant-goût trempé. Weevil et la tortue, jette espurreos froid quand il parle, par Sacamantecas ... That?: Miguel Ángel Rodríguez Zurriago, pour avoir hébergé un bâton vert dans le manga, vous pouvez remarquer, même à l'arrière. Si vous êtes près de lui, monter la garde, les endin vous. Plus d'un porte-parole, est une cigale. Ses yeux kick pâte bleuâtre par arrogant et peu fiable par Zurriago ... That?: Rien, à nager, un compatriote, le peu d'eau ... "

Maestroescula Le vieil homme, avec une parcimonie certains, franchit la ligne des vagues brisées. Sans tourner autour, en murmurant une phrase que j'ai entendu l'un des grands maîtres littéraires de ce pays ", et qui revient, qui Arrée. Le vieil homme est mort, face visible, et s'endort bercé par la marée. Il ressemble à un tableau naufragé, et son maillot de bain baggy, une feuille de varech.

Belle journée. Motes sarcasmes vertige et mordus, je suis assis. Mes oreilles sont détendus, malgré les grains de sable des lobes, a construit son parcours aidé par un souffle de brise merveilleux. Une dame à mes pieds, ses seins cuits perle. Belle journée. Écrits sont les échos.