Peleas en la Enseñanza

Después de tan largo paréntesis, no puedo dejar de echar la vista atrás, al insólito acontecimiento del pasado miércoles, día 26. El asunto se relaciona con una jaula de gorgonas: la clase de 3º C.

El rugido de la rapiña, durante los cinco primeros minutos, era el habitual. Ladeé la vista y descubrí a un profesor de guardia que introducía en el aula a cuatro o cinco alumnos rezagados adrede. Rutina.

—No os agrupéis en la puerta —le dije al amasijo demorado, hispano.

Un par de segundos después hube de levantarme a la carrera. Tuve que interponerme entre el profesor de guardia y uno de los alumnos. Se habían enganchado.

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Unas letras rescatadas

Escarbo en las primeras páginas blancas de La familia de Pascual Duarte, por comprobar si hallo alguna consideración personal escrita. Descubro un texto a lápiz que tenía olvidado. Su fecha se corresponde con una relectura que le hice a la novela con motivo de un trabajo universitario. Leo un texto atropellado, de letra apretada. Y me sonrío. Qué tiempos. Como sigo de acuerdo con su contenido, aunque no con lo deslavazado de su improvisación, lo rescato y lo incluyo en estas memorias prematuras.

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La grúa

Hoy me sale cara la estancia de una hora en el instituto. A la salida me encuentro con el espacio del coche sin el coche.

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Una tarjeta

Segundo día gélido en Barcelona. Camino de vuelta del instituto. A pie.

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En perspectiva

Mi día libre. Muy de mañana. Los cristales empañados de las ventanas. El alivio de encontrarme bajo cubierto. El desayuno breve. El parte televisivo. La monotonía de los días iguales. Mi trepidante juventud perdida.

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Historia de la Emisora

La Emisora

Yo tenía trece años. Éramos cuatro o cinco de la misma edad. Cuando el narrador terminó de contarnos lo que le sucedió a su hermano en la Emisora, llegué a la conclusión de que jamás habría de acercarme a esa montaña. Ni de mayor.

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Paisaje del Llobregat

En el terrado. Temprano. Hace un airecillo que corta la cara y despeja algunos pensamientos.

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Jaime Campmany

Si ayer mencionaba de soslayo el tema de la guerra civil española, con aquello de los papeles de Salamanca, hoy, sobre este asunto, Jaime Campmany me pega en la cara un soplido abrupto, pero sin mocos.

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Salamanca…

Por la mañana. Hojeo con un día de retraso la prensa. Los compromisos de estas fechas me llevaron el otro día a un festín continuado. Alborozo. Barriga hinchada. La risa tonta. Ni una letra leída en todo el día.

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Escuchando

Se me ha ido el año con la música de fondo de Estrella Morente. Hacía tiempo que no me acompañaban un vaso de whisky y el vídeo de esta guapa gitanilla.

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Gente con odio

Este año tampoco he conseguido ver, ni imaginarme, un segundo rostro carcomido por las más hediondas pústulas de la maldad.

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Análisis de la obra de Francisco Umbral

Tarde tediosa de Navidad, lluviosa, de centrifugado. Una calma chicha por las calles. Algo de fresco. Se dice que esta noche llega una ola de frío polar. Estoy sentado en el sillón, con la potente luz de mi flexo proyectada sobre un libro. Al escribir “la potente luz de mi flexo”, recuerdo que el flexo se lo señalé con la mano a una antigua novia, que acababa de entrar en el comedor, al mismo tiempo que le definí su potentísima luz redonda con una imagen metafórica:

—Mi pequeño sol.

Recuerdo que la antigua novia se rió y que ese fue mi objetivo, levantarle una sonrisa.

Hojeo un libro de Francisco Umbral. A este hombre lo he leído bastante. Tengo todos estos libros suyos en mi biblioteca, leídos y anotados: El Giocondo, Retrato de un joven malvado, Mortal y rosa, Las ninfas, Amar en Madrid, Teoría de Lola, La noche que llegué al Café Gijón, Trilogía de Madrid, Leyenda del César Visionario, Madrid 1940, Las Señoritas de Aviñón, Las palabras de la tribu, Diccionario de literatura: 1941-1995, Madrid 650, Pío XII, la escolta mora y un general sin ojo, El día en que violé a Alma Mahler, Cela: un cadáver exquisito.

Si a Umbral se le lee a saco, se le descubre la aguja de un disco rayado. (…).

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Yo, escritor de periódicos

Recibo tres correos que me elogian la entradilla del sábado. Lo curioso de estos correos es que dos de ellos me preguntan por el nombre de las publicaciones periódicas con las que colaboro.

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Cervantes, Manuel Vicent, Javier Marías

Ayer publicó el diario El País, en su suplemento dominical, un homenaje a Cervantes, a su novela el Quijote. Distintos articulistas y novelistas rinden pleitesía literaria al hombre, a su principal novela, aprovechando que van a conmemorarse los cuatro siglos justos de su publicación. Se recogen ciertas prosas con mayor o menor fortuna. Participan Manuel Vicent y Javier Marías.

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Paseo barcelonés

Agradable paseo por Barcelona. El paseo estrella. El que más me gusta caminar. Consiste en salir por la boca del metro que se llama Diagonal, en Rambla Cataluña, y en llegar caminando al Paseo Marítimo, en la Barceloneta. Hoy he hecho una excepción.

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Visita de mi niña Paz

Toda la tarde con Paz Vega López, ese torbellino.

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Chapucero y mentiroso

Le ha costado al albañil desligarse de mi casa. Se aferró al hogar y no había manera de que lo soltara.

*   *   *

Ayer le tocó el premio Cervantes a Rafael Sánchez Ferlosio, que salió por la tele. Lo vi muy anciano, un poco chocho, abrumado, con reminiscencias envalentonadas.

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Feas palabras

Que un señor desconocido te mande a tomar por culo por la mañana temprano, a una hora escasa de haber formado parte de la lasitud y el silencio de las sábanas de tu cama, no es una manera de empezar bien la mañana.

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Obras en casa

Parte de la casa al retortero. Tengo el baño en obras. Un cambio radical y absoluto. La verdad es que le hacía falta.

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Unas palabras a Josep Pla

Tras el regreso de una larga y pesada compra de víveres, me siento y respiro un poco con la lectura de una par de páginas excelentes.

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