Antonio Gálvez Alcaide: Dietario en Red

Tocando la media noche. Tras un día duro de lectura obligada, a contrapelo, de mala gana, exclusivamente para la docencia, con alguna página de calidad por el camino. Sí, tocando la media noche. Sin ganas de visualizar alguna película. Hoy, con mala flema para las salidas nocturnas. De repente caigo en la cuenta de que no he probado la página web de Chatroulette, un original sitio de videoconferencia pública que te conecta al azar con cualquier persona del universo mundo, un sitio de, según algunas anotaciones, mucho pajillero suelto masculino. Qué más da, tan sólo has de cambiar de canal si no te gusta lo que ves.

Así pues, animado por el impulso de cierta curiosidad, y por la secreta vocación de buscar una novia que me cuaje más allá de las fronteras de Cataluña, me conecto y salgo en pantalla. Reparo en que tengo barba de una semana, y en que tengo puestas las gafas de la tele. Sin embargo, me da lo mismo. Porque lo que importa a la hora de buscar novia no es la carcasa física de la persona, siempre brutal, llena de zonas angostas, asimétricas, deleznables, sino los efluvios que desprende el brillo de los ojos, esos efluvios eternamente inexplicables que mueven a las personas a creer ciegamente en ellas.

La conexión. Ya estoy en el aire cibernético. Gente poco atractiva para una conversación. Efectivamente, pajilleros con el tranco en la mano. Unos diez minutos de rastreo. Mi subrepticia Dulcinea sigue sin aparecer. También sin surgir sobre la base abierta del anchísimo mundo virtual. Y sale una joven que se parece a una vieja amiga que se parecía a Madonna. Sigue manifestándose la joven. No se marcha a otra parte al distinguir la mácula fantasmal de un espíritu romántico, barbado, con el picudo brillo de unos ojos totalmente tomados por indelebles y tristes cicatrices amarillas. Y le digo hola, qué tal. Y me responde en inglés, no sé si macarrónico, con un hello, u like pussy?, ¿te gustan las mujeres? Inmediatamente le contesto que sí. Aunque me habría gustado decirle, si no me hubiera arrastrado la vergüenza, el temor a meter la pata, que la mujer es el buque insignia de mi norte, la mayor perfección de la naturaleza hecha carne, el mástil de mi columna, la sensatez hiperbolizada, la escultura de Fidias, la palanca que mantiene en pie al mundo… Enseña tus cojones, veo que dice.

Interrumpo en este punto el hilo de esta crónica, ya que una imagen, según el tópico, vale más que mil palabras. Así es. Tengo colgado el desenlace, en vídeo, de este encuentro. Tengo dicho en YouTube que la chica que me ha incitado a poner mi sagrada herramienta sobre su pantalla, es una muchacha vivaracha, simpática, con unos dientes blanquísimos, perfectos. También tengo dicho, entre otras cosas, que las chicas así de descaradas me caen francamente bien. Lo que no he nombrado en YouTube es la sabrosísima gracia natural de la muchacha, una coquetería implícita en sus gestos totalmente convincentes para la carne blanda, preciosos para cualquier pupila; una coquetería, en definitiva, graciosísima incluso en el único gesto grosero aparecido, el de los dedos en forma de v sobre la boca, inequívoco signo que simboliza un coño, siempre formidable, en los labios. Y qué preciosidad de chiquilla al final, con la ascensión del arco de sus cejas, aquella ascensión que habla de los fracasos con una sonrisa inquebrantablemente optimista.

No. En absoluto. No puedo decir que haya sido negativa mi primera experiencia en Chatroulette.

Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2009-2010

¡¡¡Correo de Pilar Rahola!!!, independentista catalana, periodista y ex dirigente de Esquerra Republicana de Catalunya.

Hola, Paz,
Muchas felicidades por tu web y por tu sentido lúdico y divertido. Solo la gente inteligente tiene un claro sentido del hedonismo.

(…)

Texto perteneciente a la novela titulada CALIENTE (pág. 99).

*   *   *

Nota del autor: Vuelvo a recordar que todos los mensajes y e-mails que recibió mi niña Paz fueron reales. Se trataba de los momentos estelares en que mi personaje saltaba de la ficción a la realidad.

SENSACIONES
Por Antonio Gálvez Alcaide.
Publicado en el diario ABC, el día 24 de mayo de 1998.

Como las sensaciones son unas impresiones, más bien frías, que se le suben a uno por la calle arriba del espinazo hasta llegar, con su estela de variadas memorias, a los mismos pies de la conciencia, tendrá que transcurrir una treintena de días, con sus savias en tromba, para que se me aplaque el fulgor sensitivo que produjo la visión de todo un Presidente a escasos metros de mí.

Fue en la plaza San Jaime. Inesperadamente, una comitiva traspasó la nube de musarañas que contemplaba en esos momentos. Y de un centro radiante apareció la sonrisa rugosa del Honorable Jordi Pujol. Tuve la sensación de que una cubitera se agitaba en mi estómago, de que escuchaba la voz niña e inocente del hermanito mulato de nuestro entrañable Lazarillo de Tormes, cuando exclamaba, al ver a su padre, la única persona negra que conocía, “¡Madre, coco!”. Sí, el pavor y el susto fueron mis primeras impresiones. A mi memoria arribaron, como en emboscada, la pupa y el acarreo de espinosos nudos amargos. Una buena parte de la política de aquel señor, que expandía una sonrisa forzada, me había hecho masticar el sabor de la exclusión y el aislamiento. Y la palabra exclusión, aquí, suena a marginación.

Con la cercana presencia del Honorable, tuve la sensación de que un inmenso marbete en mi solapa mostraba la proclama que me negó la docencia, allá, en unas listas del Departamento de Enseñanza: “Exclòs: manca català”. (Excluido: falta catalán). Recuerdo las sensaciones de calentura y ahogo tras leer aquellas palabras, tres palabras que se sucedían en una larga retahíla de candidatos indefensos, impotentes, apartados o despreciados. Tuve la sensación de que me habían cortado las alas, de que mis largos años de estudio se habían convertido en aire disipado y trivial. Nunca antes un participio, “excluido”, me había parecido tan agresivo. Comprendí de primera mano qué significa una política excluyente.

Se trata de lo que se denomina ahora política lingüística, esa especie de ceguera que se ha ido cociendo a fuego lento mostrando, sin tapujos, los prejuicios lingüísticos de las mentes más fanáticas o tercas. Hace ya unos años surgieron unos cartelitos de propaganda oficial expresando la leyenda que, traducida al castellano, es la que sigue: “En el mundo del trabajo el catalán cada día está más presente. Por Servicio. Por Prestigio. El catalán, herramienta de trabajo”. Y me pareció mentira que la Generalitat pudiera firmar tan grotesco dislate e ignorar algo tan elemental como que las lenguas sirven para la comunicación y que, por lo tanto, no existe ninguna mejor que otra, puesto que todas cubren sus necesidades.

La fina pluma de Juan Marsé, en su novela pijoapartesca, refiriéndose a unos determinados universitarios de finales de los 50, declara: “Con el tiempo, unos quedarían como farsantes y otros como víctimas, la mayoría como imbéciles o como niños, alguno como sensato, ninguno como inteligente, todos como lo que eran: señoritos de mierda”. Sin llegar a caer en la estropajosa trampa de las estridencias, me da la sensación de que este último entrecomillado podrá ser extrapolable a todos los mandatarios, con su cohorte de paladines, que excluyen y marginan. Pero no me corresponde a mí la descalificación, materia tan deleznable será asunto de la Historia, con mayúscula, esa damita llana, paciente, imperturbable, que tantos ciclones apergamina, quien, más bien tarde, dictamine con su implacable perspectiva.

Allí, en la plaza San Jaime, entre mi perplejidad y la sonrisa del Presidente, inevitablemente vampírica, capté tremendas sensaciones de grima. Y mis pensamientos se avinagraron en una cabeza temblona, aislada, ruborizada.

Las nueve menos cuarto. Y levantado desde las seis de la madrugada, corrigiendo unas escrituras interrumpidas por el paréntesis de la mesa electoral. Me ha tocado ser segundo suplente de Presidente.

Entradilla inicial. Texto de DIETARIO EN RED 2004-2006

¡La hostia! Se conoce que al periodista Arcadi Espada le dieron un buen hostión en la cabeza, concretamente en la nuca. Hoy he leído el suceso en un artículo de La Vanguardia.

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Decía Pío Baroja que siempre se había inhibido de la política, que le había parecido un juego sucio de compadres, que si a veces se había asomado a ella, lo había hecho por curiosidad, como puede uno entrar en una taberna.

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Me decido. Salgo a pegarme unos estiramientos, unas flexiones, unas carreras, unos manotazos y patadas al aire. Me parece que no lo hacía desde que cortaron el acceso al rompeolas desde la Barceloneta.

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Medio derrengado, casi baldado por un acceso de lumbalgia padecido el lunes, me dispongo a presenciar el nacimiento de un nuevo partido político en Cataluña. Se llama Ciutadans de Catalunya / Ciudadanos de Cataluña.

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Se enreda la madeja de la política incapaz. El canto de sirena procede de Cataluña, un territorio con eco altisonante por rico y con derecho al pataleo, como cualquiera. Del Parlament catalán llega el borrador de un nuevo Estatut.

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Manifiesto “Por un nuevo partido político en Cataluña”. Aunque no sé si servirá para algo, el instante en que se presenta a la prensa este manifiesto es bastante óptimo, un buen momento para que arraigue la base de lo que demanda.

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