—¡Un poco de respeto a tu hermana! ¿Oyes? ¡Que hago la calle por ti, para que vayas a la escuela!
Fragmento perteneciente al relato
titulado «Cosa de tres» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 100).
A veces deslizaba los brazos y las piernas, como si pretendiera incorporarse.
Fragmento perteneciente al relato
titulado «Cosa de tres» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 96).
Flor besó su cruz, como hacía siempre después de espolvorear palabras indecentes.
Fragmento perteneciente al relato
titulado «Cosa de tres» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 87).
El calor del verano era más insoportable que nunca. La callejuela del portal hedía a orines más que nunca.
Fragmento perteneciente al relato
titulado «Cosa de tres» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 86).
La maquinaria de su cuerpo se le obstruía. Las palabras se le resistían. Entre empellones mal avenidos le brotaron algunas francamente concisas.
Fragmento perteneciente al relato
titulado «El itinerario» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 53).
La chica avisó. Sabía que cuando avisaba, obtenía resultados.
—No empieces con la lengua sucia.
—Bueno, vale.
Fragmento perteneciente al relato
titulado «El itinerario» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 49).
Cae la torre. Estoy muy excitado. Parezco un personaje de Tarantino.
Fragmento perteneciente al relato
titulado «Sobre los escombros» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 44).
Se ríen una y otra vez. Si saliera por patas me pillarían a los cinco pasos. Tengo la sensación de que todo me importa una mierda:
Fragmento perteneciente al relato
titulado «Sobre los escombros» , del libro TRENZADO DE HOMICIDAS (pág. 43).
Toda la mañana en Barcelona, en la Clínica Barraquer, de Oftalmología, con mi madre. Te mandan a la tercera planta. Se entra por una puerta. Se entra por otra puerta. Y por otra. Se te dice que ahora a la séptima planta. Y así.
Estábamos en casa, anteayer domingo. Nos comíamos un cocido, a solas, mi madre y yo. Dos andaluces en paz. De buenas a primeras, con toda la tranquilidad del mundo, como si el asunto ocurriera todos los días en cualquier casa del mundo, mi madre me dice lo que sigue:
—Este ojo lo tengo ya perdido.
*
Ayer terminé con el instituto. Ayer entregué las notas a los chavales de mi tutoría, a las diez de la mañana. Había un nene que tenía ojos de cloro, unos ojos colorados e inflados como tomates, el salitre de las piscinas. Desde las 11 hasta la 13 h consumí el último Claustro. Qué bien. Entregué las llaves de la ciudad galáctica al conserje, un buen tipo. Me despedí de él con anchas sonrisas. Y salí a lo mío. Y llegué a casa. Y encendí el ordenador. Y no hice el balance del curso 2008-2009. Porque tenía prisa. Porque salí del instituto con mucho asco. Creía que el asco, en mi última jornada, sería desbordante. No lo fue. Todo quedó en mucho asco. Un asco producido por los adultos, que es el que no tolero. Los niños malos no me producen asco. Son críos. Yo también fui un crío. Los niños malos sólo me pellizcan ciertos nervios esporádicos, muy desagradablemente, eso sí, lo desagradable del que escucha un estruendo, y luego me olvido, puesto que tomarse completamente en serio a los críos es de idiotas. Lo dicho, no escribo el balance del curso 2008-2009. No estoy de humor. Lo dejo para más adelante, a lo mejor para finales de julio, cuando haya regresado de Toledo, cuando se haya diluido el ardor guerrero inoculado por este instituto, esa lava escamosa, en la consecución de doscientas sesenta y cuatro meadas, más o menos. Evaporación.
Iván, Iván… Prefiero responderte al anterior mail. ¿También tú? Lo que acabas de decirme,
Texto perteneciente a la novela titulada CALIENTE (pág. 147).
* * *
Nota del autor: Vuelvo a recordar que todos los mensajes y e-mails que recibió mi niña Paz fueron reales. Se trataba de los momentos estelares en que mi personaje saltaba de la ficción a la realidad.
También quería deseártela (aunque ahora parece que la tienes) por correo privado. Tu historia con Gálvez tiene cierto background en la literatura y el cine. A mí comenzó a fascinarme en París, cuando la vi en «Hollywood Can-teen» (no sé si lo encontrarás en Google). Lo que me gusta de ti es que
Texto perteneciente a la novela titulada CALIENTE (pág. 146).
* * *
Nota del autor: Vuelvo a recordar que todos los mensajes y e-mails que recibió mi niña Paz fueron reales. Se trataba de los momentos estelares en que mi personaje saltaba de la ficción a la realidad.
Levantado con las primeras luces del alba. Ya empiezo a respirar un poco el aire futurible del verano que me espera: liquidación del presente instituto (aunque tal vez vuelva a él, de nuevo, en septiembre), y dos meses de desconexión docente.
Ayer terminé de corregir los últimos exámenes. Ya tengo incrustadas, en la Administración, las notas finales del curso. Lo vengo haciendo en casa desde hace un par de años o tres, a través de Internet, del programa SAGA. Qué bonito es el avance tecnológico. Recuerdo que en 2002, cuando empecé a dar clases, los profesores debíamos de guardar cola para cantar las notas en Secretaría.
Mañana libro en el instituto hasta las dos y media de la tarde, momento en que prepararé la evaluación final de 1º de ESO C, el grupo del que soy tutor. Libro por la mañana porque he dejado sin salida tutorial a la clase. Los nenes han sido malísimos. Me han proporcionado unas tutorías infernales. Todas las tardes de los martes, de tres a cuatro, la hora de tutoría, han sido instantes de puro corte de digestión. Con la comida recién deglutida, los nenes no me han dado tregua. Nunca. Y menos mal que en mi asignatura, Lengua Castellana y Literatura, los he tenido diseminados en distintos grupos. A siete de ellos tan sólo los he visto durante la hora de tutoría. Pero lo malo no ha sido el comportamiento indomable que han tenido conmigo, sino el comportamiento que han demostrado en las salidas (Delta del Llobregat, Museo de la Ciencia, etc.) y en las clases que han impartido monitores (sobre videojuegos, sobre publicidad, sobre alimentación). Los chavales hablaban y hablaban, y reían y reían, como si no tuvieran un monitor delante, una persona a la que acababan de conocer. Recuerdo que en la última charla, sobre la alimentación, a finales de abril, yo no asistí a esa hora. Subió, entonces, una compañera que estaba de guardia. La profesora hubo de suspender la intervención del monitor cuando se vio completamente incapaz de hacer callar a los alumnos. Luego me enteré de que la profesora salió llorando de la clase. Así que debido a esta tesitura, he dejado sin salida tutorial a mis alumnos, tres de ellos con expediente disciplinario. Menos mal que la Dirección no me ha obligado a sacarlos. El mensaje pedagógico hubiera sido nefasto.
Qué poco respeto tienen los críos de hoy en las aulas. Antes no pasaba apenas, puesto que los padres transmitían a sus hijos unos valores que hoy se han olvidado. La maldad infantil, una dentellada que se mantiene incólume a lo largo de los siglos, y que en el siglo XXI se desarrolla mucho menos autorreprimida. Yo he escrito historias en las que la maldad infantil se refleja como tentáculo dominante. A bote pronto recuerdo un par: “Cosa de tres”, de Trenzado de homicidas; y “Temblor de invierno”, de Cuentos agrios. Y lo que me queda…
Mejor será que me ponga a hacer el desayuno de los domingos, las mocarracas, la receta casera cordobesa que se asemeja a los churros convencionales, aunque en absoluto empalagosos y mucho más sabrosos. En los próximos minutos, estoy de suerte.
No, qué va, no he pasado un buen Sant Jordi. Alguien se encargó de amargármelo bien. El mismo día 23 de abril escribí mi entradilla del 23 de abril, sobre mi día de Sant Jordi. Pero no me dio la gana publicarla. Cualquier día de estos sale. Permanezcan atentos a la pantalla, al archivo que corresponde al día 23 de abril de 2009, todo un día nefasto.
Descubro, en el último amasijo de papeles que limpio, en el lado blanco de una factura de la luz, una semblanza incompleta, personal, sobre el director de instituto que tuve el curso pasado, el curso 2007-2008. Su letra es apretada, machacona, tan machacona que ha producido relieves en el papel. Se conoce que apretaba mucho el bolígrafo, como si pretendiera un conglomerado de rasgaduras y cicatrices. Busqué este papel poco tiempo después de llegar de mi viaje de julio. No lo encontré.
Fragmento perteneciente a DIETARIO EN RED 2007-2008.
Hoy recibo las vacaciones de Navidad. Tengo una guardia, y se acabó. Hasta el 8 de enero.
Entradilla inicial. Texto de DIETARIO EN RED 2004-2006
Palabras destempladas con el jefe de compras de una cadena librera barcelonesa. Avisado está el tipo, tan chulazo, de que pertenece a las memorias de Morfeo, de que la tiranía de lo suyo es algo que saldrá publicado a su debido tiempo.
Entradilla inicial. Texto de DIETARIO EN RED 2004-2006
Hay un autoritario barrigón masculino, F, y un inmenso culo femenino, M, que, en alianza y complicidad morbosas, no dejan de intentar darme por detrás. Incluso nace un nuevo foco gracioso, J, también de oneroso peso tripudo, también asesorado y manipulado por el inmenso culo, que me levanta su voz payasa, bronca, grotesca, disfrazada de hipócrita y teatral saludo.
Entradilla inicial. Texto de DIETARIO EN RED 2004-2006
Hay un autoritario barrigón masculino y un inmenso culo femenino que, en alianza y complicidad morbosas, no dejan de intentar darme por detrás.
Entradilla inicial. Texto de DIETARIO EN RED 2004-2006
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