Tema Amazon. Mi libro de viajes titulado Toledo es en este momento número 1 en ventas en Alemania. Se da en la categoría de turismo.
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Tema Amazon. Mi crónica, mi libro de viajes titulado Toledo, es en este momento número 1 en ventas en Brasil. Se da en la categoría de turismo.
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El ebook Viajes, disponible en iBookstore. La próxima publicación en esta plataforma de Apple, vía iTunes, será el libro de relatos Trenzado de homicidas.
VIAJES es un libro antológico que incluye todas las crónicas de viajes, hasta julio de 2013, del escritor barcelonés Antonio Gálvez Alcaide. Aparecen los siguientes títulos: Ávila, Soria, Toledo, Córdoba, Ruta del Oeste (refiere las crónicas de Santiago de Compostela, En la tumba de Camilo José Cela, León, Palencia, Segovia, Burgos, Tudela de Navarra) y Cataluña (recoge las crónicas de Ripoll, Montblanc, Ruta de Barcino. La Barcelona romana).
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El ebook Toledo, disponible en iBookstore. La próxima publicación en esta plataforma de Apple, vía iTunes, será Córdoba.
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Nuevo título. Se trata de Viajes, un libro antológico que recoge todas mis crónicas viajeras.
Su coste sale reducido a la mitad.
Por ahora sólo aparece en
VIAJES es un libro antológico que incluye todas las crónicas de viajes, hasta julio de 2013, del escritor barcelonés Antonio Gálvez Alcaide. Aparecen los siguientes títulos: Ávila, Soria, Toledo, Córdoba, Ruta del Oeste (refiere las crónicas de Santiago de Compostela, En la tumba de Camilo José Cela, León, Palencia, Segovia, Burgos, Tudela de Navarra) y Cataluña (recoge las crónicas de Ripoll, Montblanc, Ruta de Barcino. La Barcelona romana).
Todos estos títulos pueden adquirirse también de forma individual consultando las siguientes páginas:
Ávila
Soria
Toledo
Córdoba
Ruta del Oeste
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Montblanc
Ruta de Barcino. La Barcelona romana
Como casi siempre ocurre en casos similares, acabo de descubrir de chiripa que mi crónica de TOLEDO es número 1 en ventas en la tienda de Amazon de Brasil, en la categoría de turismo.
MUCHAS GRACIAS
Seguramente es una cuestión de cinco minutos; sin embargo, no deja de llamarme la atención que un título mío sea número 1 en ventas en el portal de Amazon. El género, Viajes; y el libro, Toledo.
Muchas gracias.
Recuerdo perfectamente que el laberinto de calles de Toledo, se transformó, a los dos días de pisar la ciudad a todas horas, en un croquis de lo más transparente. ¡Magnífico viaje!
A ver quién se ha librado alguna vez del pretendido veneno de las palabras irreverentes. Nadie. Ni Dios desde su sagrada palabra indirecta en el Viejo Testamento, que tantos conocen. Ni Cristo desde su sagrada palabra indirecta en el Nuevo Testamento, que tantos conocen. Ni siquiera los santos, desde sus palabras volanderas, que por volanderas no tantos conocen.
Publicado bajo el epígrafe de Artículos dominicales, en Dietario en Red, el 1 de noviembre de 2009
Ahora que se extingue el verano, ahora que se aproxima el ruido de las aulas, ese carrusel imprevisible, echo la vista atrás. Se evapora el verano, como una sonrisa acartonada, como una sonrisa de bella frescura que hechiza, como cualquier cosa que se apaga. Se retira del tapete el verano, el mayor periodo vacacional de los profesores. Y yo no he dejado de trabajar. Desde un punto de vista técnico, yo no he hecho vacaciones. Dicen que sarna con gusto no pica. Este es mi caso. Salvo unos días, durante la primera semana de julio, en que me dediqué a rascarme la barriga, no he dejado de escribir, de corregir, de escribir, de corregir, de escribir, de corregir, sin perdonar un solo día, como una máquina literaria. Sarna con gusto no pica.
Antes de concluir el examen de la segunda edición de Relatos del fuego sanguinario y un candor, me fui a Toledo. A escribir. Toledo. Allí siempre con mi libreta y mi bolígrafo, escribiendo en cualquier recoveco. Sobre un escalón. Sobre una piedra. Sobre unos hierbajos. Sobre mis pies, tieso como un palo. Sobre alguna nube de mullida inspiración. Jamás me detuve. Jamás me detengo. Mientras la gente pasa como si no existiera yo, como si no existiera ella misma. Hasta que se deja notar, con sus clavos, las menos de las veces. O con sus dedos de tulipán, las menos de las veces. Siempre escribiendo. Siempre corrigiendo. Sarna con gusto no pica.
Terminé la corrección de los relatos hispanoamericanos. Pero lejos quedó la interrupción del respiro. Pocos días antes ya me había adentrado, de cabeza, en la magistral joya del Lazarillo. Y me afané en trasladar su arcaico y engorroso texto al español actual. Toda una doma sintáctica. Toda una investigación sobre el sintagma inexistente hoy. Y ese léxico en desuso, o que hoy significa lo contrario. Menudo lío. Menudo desafío. Y qué inmenso placer. Tocar palabra a palabra, sin prisas, y hasta con cariño, la gran obra de Alfonso de Valdés, el autor del Lazarillo, oculto en el anonimato casi medio milenio, un autor cuyo rastro, en mi obra, aparece explícitamente en Como las víboras.
Sí, en efecto, voy a publicar una lectura adaptada del Lazarillo a los modos actuales del castellano. Para que los ojos hagan una lectura continua, sin que tengan que frenarse en las notas de a pie de página, si es que las hay. Para que se lea un texto tal como el gran Alfonso de Valdés lo hubiera escrito hoy. Sin que queden dudas. Cada folio del texto lo voy solucionando en una hora y media, más bien larga, con un resultado sorprendente. Qué gusto. Y sin escatimar consultas. Muchas. Muchas veces, en el meollo de los rigores de la larga canícula que hemos soportado, con el revés de la mano he tenido que enjugarme las pestañas, literalmente empapaditas de sudor. Sarna con gusto no pica. Qué gusto. El Lazarillo, átomo a átomo, cristalizado en mi maquinaria literaria.
—Bien está, Antonio. Gracias.
—Gracias a ti, Alfonso. Todo un honor, erasmista.
Prosigo. Voy por el folio 43. Ya quedan menos. El sol hoy no se cuece tan enojado. Las excavadoras de la calle descansan. Sarna con gusto no pica.
Estoy prácticamente a ras del cauce del Tajo. Delante, a mi derecha, el puente medieval de San Martín. Delante, a mi izquierda, los peñascos de un conocido acantilado, el que se sitúa frente a las Cortes de Castilla-La Mancha. El río Tajo, desde esta posición, impone.
Fragmento perteneciente a
TOLEDO.
DIETARIO EN RED 2009-2010.
Una Eva que se cubre los bajos con las dos manos, como hizo una niña que vi cuando chico… Majestuoso espacio, con su curvilíneo rojo y blanco de mi Córdoba de abril.
Fragmento perteneciente a
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Frente a la Posada de la Hermandad, con su viejísima fachada de sabroso granito.
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Por la mañana. Pensando que la polvareda que levanta mi bolígrafo en esta baqueteada libreta, va a descender en densidad.
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Y bajo. Y unos obreros cortan baldosas con sierras.
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Por la tarde, en el convento de Santo Domingo el Antiguo. Porque aquí está la sepultura de El Greco. Entro. Veo a una chica extranjera.
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Ya es la segunda vez que compro acero toledano. La Antigua Roma, otra debilidad que cobra vida en mi imaginación, una imaginación a veces desbocada, fértil, coordinada, de masa de harina con sal.
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La paloma suspende el producto de su torcijón, como un puntito en chispazo.
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Bonitas vistas. Me retrato con la cámara y sale, conmigo, una fresca lata de Cocacola. Miro el vacío.
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Entro en la iglesia. Aliento de agua fría. Lo primero que te recibe es el famoso cuadro del maestro,
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Río malsano en este punto toledano, de verde estanque, no propicio para la vida normal, para la poesía.
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El detalle. Descubro a un diablillo agazapado, oculto entre el follaje, como con miedo, que abraza una torre románica como si fuera suya.
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Estoy sentado en un peldaño del monumento que se le hizo a la Inmaculada Concepción en 1954. Tenemos aquí a una Virgen muy joven, demasiado guapa, con el pelo hacia atrás,
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Veo a Garcilaso de la Vega, iluminado, y la casa de Santa Teresa, a cal y canto opaca, cerrada.
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Este claustro expone lápidas funerarias y escudos de armas del XVI, estatuas, incluso ataúdes medievales de piedra, semejantes a los que vi, en julio del pasado año, junto al cementerio de Iria Flavia.
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Salgo del convento de Santa Fe, cuando el sol está casi en lo más alto y pica como borboteo de agua que hierve.
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En su mano izquierda, la cadena que atrapa por el cuello al diablillo renegrido de ojos redondos y orejas afiladas, el demonio que el santo liberó de la hija del rey de Armenia.
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Tiene un pantalón negro de fina tela estival. Tiene un bolso negro al hombro como el que había abandonado junto a mi taza de café con leche.
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A mí me resulta francamente difícil tropezarme con una chica que impone, precisamente por su inusual belleza.
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Me tiro por una calle abajo, que está en el centro de la plazuela, sin saber que se trata de la calle de Garcilaso de la Vega.
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Estoy delante de la casa toledana en que vivió mi queridísima Santa Teresa de Jesús, cierta chispa que prendió en mi novela Como las víboras.
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Voy en busca de mi alojamiento. Muchos deseos de descargar mi equipaje. El aire quema. Las sombras queman. Subo por la calle del Comercio.
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